La lluvia del 6 de octubre pasó, y llegó este sábado 13, con sol, calorcito y el encuentro de los escritores de Varela y algunos vecinos de pueblos cercanos, tuvieron un hermoso encuentro con la naturaleza. Pronto, subiré las conclusiones de las mesas.
A raiz de los sucesos que convulsionan México, que tambien deben convulsionarnos por pertenecer al género humano; escribí estos versos simplemente para decir que me repugnan los hechos y sus autores materiales e intelectuales. No puedo dejar de poner en evidencia que en nuestro pais tambien se cuecen habas. Sobre todo en lo que se refiere al abuso de menores. baste recordar casos como el de María Soledad Morales. La conciencia está firmemente emparentada con la paz. Si una de ellas enferma, la otra desmejora.
El diablo y sus sicarios
" Solo sabe ahogar las penas embriagándose". " De fumar como un escuerzo se ha enfermado. " Es tan solo un drogadicto, un condenado desquiciado por el vicio que lo tiene dominado" "Para una prostituta el placer no corresponde. haz felices a los hombres, es tu destino marcado." " Que importa tu dolor, no quedan más recetas. Seguir al proxeneta o cuerpo mutilado".
Situaciones de la vida y los amores causan males que acrecientan los dolores. Pobres almas que no logran desprenderse de los círculos rondados por la muerte.
Los ADICTOS AL PODER son los que matan. Los peores asesinos sin escrúpulos, que se sirven de los seres desvalidos, internándolos en el camino de lo absurdo. Dormidas la voluntad y la conciencia por la droga y el alcohol, sutil embrujo el engaño sale a flote sin tapujos. pero es tarde, ya las redes se han cerrado. Inútil forcejear si has sido presa, tu pobre humanidad sobre una mesa se reparten como si fueran bocados.
Cobardes, incestuosos, denigrantes, gozan con el dolor de pobres diablos. Colmados sus bolsillos con monedas regadas con la sangre y los agravios. Pobres diablos soñaron un mañana que muy pronto se convirtió en calvario. Han vendido muy caros sus anhelos sin sospechar que bajo el manto del cordero cubierto estaba el diablo y sus sicarios.
El bandido acecha, camina entre la gente en contra del reloj y en el vértigo de lo cotidiano. Nadie percibe su presencia, pero sus ojos negros están en alerta, con su cuerpo rígido, buscando veloces a su próxima víctima. Es muy elegante con su porte de varón, nadie sospecharía de él. Un hombre como él, no puede ser culpable de un crimen. Tiene su arma entre sus ropas, imperceptible. El destino está marcado por el azar, una víctima no es fácil de encontrar, con la edad justa, el momento indicado, con el gesto apropiado saltara sutilmente sobre su víctima femenina. No importan los testigos, jamás lo delatarían aunque sospechen. La noche vuelve a las personas más inofensivas y la tormenta las hace más vulnerables. Es imprescindible su ataque. La lluvia agrede furiosa el silencio, no hay gente visible. La atmosfera primaveral, no alerta el peligro que acecha. Las luces dejan al desnudo. Las luces dejan al desnudo las frenéticas gotas, que como si fuera una travesura, asustan a los transeúntes. De apoco la tormenta se calma, se vuelve más dócil, y la lluvia cae sutil, como una caricia. Las luces revelan su intención y los arboles las disimulan. El cielo rosado, la cálida humedad, los relámpagos que fugaces iluminan. No se siente peligro como en las negras noches de luces traicioneras, esta noche es distinta. El bandido tiene su escondite tras las sombras, no siente temor ni peligro porque el mismo marca el destino d e la desgracia. El ambiente es perfecto, de apoco la gente vuelve a surgir y todo parece volver a la normalidad. El regreso a casa siempre es más desesperante, obliga a la gente a huir del tiempo en contra. Solo se divisan, desde un rincón oscuro, los veloces paraguas que caminan, están abiertos sin que llueva y no permite ver a sus ocupantes. No se aprecian si son femeninos o masculinos, viejos o jóvenes, solo se sabe si que si son de color o florido puede que corresponda a una mujer, tal vez si el motivo fuera del tipo animal, como podría ser felino, puede ser una mujer de más de cuarenta, o quizás cincuenta o quizás aunque la amenazara nunca confesaría su edad. El cielo amenaza con sus truenos y los paraguas caminan más rápidos, las centellas permiten observar algún fugaz detalle de alguna cartera o pollera, detalle de poca precisión para la exactitud de su trabajo. El momento antes de que comience a llover, la llovizna, es cómplice. La víctima se aproxima, el bandido se arregla la solapa de su tapado, peina su corte varonil con los dedos y espera al acecho como las fieras esperan a sus víctimas. Una mujer se acerca, sin testigos a la vista, no aprecia su rostro, pero la forma de caminar tan nerviosa, la forma de sacudir la estampa a rayas de su paraguas, es de una mujer perturbada que piensa en alguna cosa que la hace más inofensiva, desprevenida al infortunio de su destino. El victimario inspecciona sus armas entre sus ropas y sale a la caza, tapa su cabeza con un sombrero de malevo y camina con su sobretodo, cubriéndose como si la lluvia fuera más fuerte. Camina tan tapado que no ve a la persona que se le acerca, y esta mujer tan preocupada va, que tampoco se da cuenta de la persona que tiene enfrente. El hombre toma impulso y salta sobre la desprevenida mujer, ante el improviso atropello la mujer se turba y pierde el equilibrio de sus tacos, el hombre actúa rápido, para evitar que callera sobre la mojada calle, la toma de la cintura y es ahí cuando el mundo se detiene, y por un instante mantiene la respiración, clava sus ojos negros en esa mirada aturdida, ,los clava como el cazador en peligro es descubierto por su presa y clava el puñal a su fiera y lo sostiene para asegurarse de que caiga. Es infalible su técnica no falla, la mujer indefensa siente pudor y de repente un color sonrojado la envuelve. El bandido aprieta su cintura con fuerza, para que su víctima no se escape, y de repente la suelta como si estuviera cometiendo un sacrilegio y agacha la cabeza como el criminal que es. La mujer desconcertada lo mira con asombro no comprende la situación, el bandido vuelve en si y con sus ojos profundos como la noche la mira y haciendo un gesto de desconcierto le pide perdón, sigue su camino pero al dar el primer paso retrocede busca entre sus ropas un arma letal, mientras con voz firme le dice- nuevamente, disculpe- y saca de sus ropas una rosa roja que con la cálida llovizna le otorga un encanto. La mujer nuevamente se sonroja y el de cabeza gacha sigue su camino. La mujer lo mira y con un grito desprevenido lo llama -¡joven!- entonces el bandido se para como si el mundo se hubiera detenido y disimula una mueca de sonrisa porque su presa ya cayó.
DIANNE LEE
EL DUENDE DE TU SON... CHE BANDONEÓN
En Alemania naciste y encerraste la voz
de las iglesias en requiems y salmos.
¿Pero quién sabe el misterio por el cual
te adueñaste de nuestra música ciudadana
y entraste al arrabal?
Tal vez porque la callecitas de Buenos Aires
tienen ese qué sé yo,
llegaste a estas tierras del sur,
para hablarles a las percantas,
cafishos, papusas y compadritos
y ser parte de mi pueblo... Y dueño de su alma.
Se ensamblan miles de piezas
para dar paso al lenguaje poético
que acarician las maños de Raúl Garello,
Osvaldo Piro, Leopoldo Federico,
el Maestro Varelense, Ernesto Porto, y tantos
otros..
Quejas de Bandoneoón dolientes cuando
"Pichuco" partió,
flotando en el adiós...
Contame Bandoneón, sí... contame la pena de
Malena
sorteando Baldosas Flojas para no caer Cuesta
Abajo en la rodada...
y escuchar su risa loca...
"Quevachache", che Bandoneón, pa´que te
oigan.
Tus quejas lastiman, ¿serán tus graves que
desgarran?
Y la dulce melancolía del dolor de ya no ser...
rezonga fuelle querido, desgranado cada
acorde,
en cada nota, el sollozo de una sublime
sensación de perfección,
donde el duende de tu son, ha marcao un dolor...
Delia Irma Bifaretti
LA RUECA DE LA ABUELA
Danza la rueca, el hilo enreda Y sueña palpar las formas De alguna doncella. La anciana Esperanza Aguarda paciente. El tributo justo de sus esfuerzos. El vellón duerme en su regazo. La abuela retuerce, alarga. El vellón cede. La rueca canta, el hilo enreda.
El vellón se afina, llevando consigo Hebras de plata de la abuela.
El rodete se alarga, cae en su seno. Llora las hijas que va perdiendo. El vellón traga las que encuentra.
A paso lento se va el rodete. La rueca danza, el hilo enreda. La Esperanza llora. Ya nada espera, el vellón se acaba. La onza no llega. La abuela está calva. Calla la rueca.
Elvira Vieyra
LA MURLISTA (GENESIS) En la década de los 90 vine a trabajar a Florencio Varela. Por aquella época, yo venía de Quilmes al mediodía, y tomaba el 324, tipo diez de la noche, para volver a casa. Era pleno invierno y me llamó la atención que todas las noches había tres chicas que pintaban unos hermoso murales en las viejas paredes de la estación ferroviaria. Una vez, les pregunté porque trabajaban en medio de tanto frío y de noche. Me dijeron que era la única hora que se lo permitía el movimiento de pasajeros de El Halcón, pero que ellas estaban satisfechas con ese proyecto de cambiarle la cara a nuestra querida Florencio Varela. Los murales quedaron muy lindos, cada cuadro representaba un paisaje distinto de nuestro país, más un homenaje a Gardel y hasta una placa de mármol en reconocimiento al gran bandoneonista Arturo Penón. A pocos meses, la empresa que había privatizado le Ferrocarril General Roca, tiró abajo las paredes con murales y todo, y en su lugar constituyó locales para la venta de “todo por dos pesos”, de” escolazo oficial”, etc. ¡y chau arte popular y arriba piqueta neoliberal! El neoliberalismo de esa década infame, dejó mucho más que leyes y mandamientos, yo solo recordaré algunos: 1) Así como el enunciado científico “Nada se gana, nada se pierde, todo se transforma”, el neoliberalismo dice que nada se gestiona desde el Estado ni sus instituciones –todo se privatiza- es decir, los servicios, la educación, el transporte, la salud, la conciencia, etc… 2) No vale la pena no fabricar nada en el país, dado que todo lo podemos comprar más barato made in China, o Taiwán ¿la desocupación? Bien, gracias. 3) No ha que esforzarse por estudiar, capacitarse, dado que no hay trabajo y además, en esta argenlandia moderna, hay una gama impresionante de juegos de azar, y quien te dice un día Riverito te canta el “ooocho” y te paras para todo el viaje. 4) Nada de consumir comidas tradicionales, ni frutas, ni leche, ni verduras, “libérate mujer de la cocina”. Para eso está el “fast –food” neoliberal y la comida chatarra y los jugos y gaseosas químicas de bajo costo y alto perjuicio estomacal. Nada de humitas, tamales o mazamorra sabrosa y nutritiva, que nos legara el Dios Inca Viracocha. El nuevo Dios se llama Mc. y compañía, ¡Amigous! 5) Un fresco de Berni, un libro de Sábato, un tango de Pugliese o Piazzola, una buena obra de teatro, una medalla de oro en los juegos olímpicos, una operación de by pass exitosa, un gol de Maradona a los ingleses, una gracia otorgada por nuestro Señor, una vida salvada por un médico, todo eso junto no vale lo que vale es tener una buena cuenta en el City Bank. 6) Finalmente y para no hacerlo largo, no pintar, no escribir poemas, no estudiar música, etc. En una palabra, no crear ni imaginar algo mejor, no participar en nada ¿para qué? Si como dijera George Orwell en su obra 1984: “El Gran Hermano piensa por ti, obra por ti, te vigila todo el tiempo y si osas pensar por ti misma te hace desparecer”. Entonces, porque crear si todo ya está creado y lo tenés a la alcance de la mano con un solo “llame ya”. 7) Otro de los dioses modernos para incomunicarse es el celular… ¿O no me dirán ustedes que decir “no cuentes conmigo”, “no te amo más”, o “por favor, no molestes”, no es más fácil con un simple mensaje de texto, que dando la cara? El poema que sigue , es un homenaje a los artistas plásticos, y lo es también para todo aquel que se atreva a escribir un poema, a templar una guitarra, ser Romeo o Julieta, cantar una canción, es decir, todo aquel que a pesar de la barbarie, se permita luchar y soñar con un mundo un poquito mejor.
LA MURALISTA
Qué sagrado misterio Tiene la muralista, Que trepada al andamio De su pensamiento, Pinta una vez la tierra, Pinta una vez el cielo, Tan solo con el trazo De su corazón abierto.
De qué alquimia lejana Su arte-oficio está hecho, Que a los muros comidos por el hambre del tiempo, va sembrándoles árboles, va soltándoles pájaros, tan solo con la magia del esmalte sintético.
De su paleta caen, Por un despeñadero, Los tonos impensados De todo el Universo, Y en un bosque bañado Por el sol del invierno, Para el canto del mirlo, Van creciendo lo cedros.
Detrás de los andenes, En donde nace el centro, Cuando al último tren, La luna va subiendo, La muralista viene, Por la falda de un cerro, Y es un niño dormido El pincel en sus dedos
Hasta sus ojos llegan, Como al imán al hierro La mariposa, el tigre, Los ruidos y el silencio; Cuando todos los pájaros Hacen un nido en su pecho, Entonces, solo entonces, Ella levanta vuelo.
En algunas paredes, Hay cicatrices duras: De balas represora, De sangre de otro tiempo, Pero gracias a ella, Solo son agujeros De flautas o de quenas De un mágico concierto.
La muralista logra con el color y el tiempo una metamorfosis del pasado funesto. Jamás para el olvido Tal vez para el recuerdo, O tal vez simplemente Para empezar de nuevo.
Porque el amor y el arte Fundacional y eterno Permite atisbar Un horizonte bueno; Solo el amor y el arte No dejaran vencer Al suicidio masivo Que nos propone un tiempo De globalizaciones Y hambres que no entiendo.
Por Florencio Varela Anda una muralista; Las paredes decrépitas… Tienen miedo.
Ricardo Carabajal
Las fotos pertenecen a la presentacion de la edición del Taruma Literario 2010 realizada en la Casa de la Cultura de Florencio Varela
En el mes de septiembre tuvimos la oportunidad de visitar el museo histórico provincial Guillermo Enrique Hudson. Una reserva natural que alberga la casa natal donde vivió este escritor y naturista del s.XIX. Se encuentra en la ciudad de Florencio Varela, en un lugar de fácil acceso y alejada del centro.
Un actividad pendiente para el Taruma Literario era conocer el lugar de inspiración de Hudson. Un lugar aislado y poblado de arboles, que actúa como refugio natural de las aves y de aquellas personas que buscan aires de libertad.
Tras un camino tupido de vegetacion se encuentra la casa natal rodeada de arboles, lejos del bullicio y de la mediocridad de la que hoy somos invadidos.
Llegamos una tarde de primavera, de esas que son cálidas pero se siente el frió al bajar el sol, todos juntos a visitar y explorar sobre caminos improvisados. Luego del recorrido y de respirar aire profundo sentimos que una nueva energía nos invadía, la necesidad de compartir cosas buenas, cosas nacidas de nuestros sentimientos y algunas otras, de esas que no queremos olvidar.
La tarde paso entre caminatas y cuentos, entre descubrir y explorar. Mas tardes compartimos en el Solar natal nuestras poesías y relatos entre baile y música.
La noche se acercaba y seguíamos allí, hasta que una luz con bocina nos vino a buscar para devolvernos a nuestra rutina, en la hora de que el sol se oscurece y las aves se guardan para el día de mañana. Volvimos todos cantando con alegría con nuestra alma renovada sabiendo que la vida no cambia pero tenemos un refugio donde la naturaleza y las letras nos esperan con brazos abiertos.
Esun sueño hecho realidad traer un libro a este mundo, es sacrifiio, es sueños, es las ganas de compartir un pedacitos de nosotros con el mundo y decir "aqui estoy". Desde nuestro humilde lugar hacemos un aporte a la comunidad, a la cultura y a la historia. No somos más que seres efimeros y algo tan simple un libro guarda nuestro pensamiento y deseo para el porvenir, las generaciones futuras sabran algo de nuestro presente.
Maria Elena es una vecina del Pueblo de San Juan, es una madre avocada a su familia que un dia tuvo ganas de soñar y todas sus ilusiones y deseos las plasmo en este libro, "Desde mi Arcoiris" un pedacito de su alma que quiso compartir y recibimos con alegría. un regocijo para el corazón que queremos compartir.
Colaboracion:
Zamba carpera por Juan Carlos Marín y Nelida Coronel
Ballet Nuevas Raices en zamba y zamba estilizada
Poetas Musicales Hermanos Daluz, Coco Cobos, Ricardo Carabajal, Rubén Barbosa, Carlos Guzmán
Los tarumautas nos encotramos los primeros sábados de cada mes a partir de las 18hs en el salón Cordo de la casa de la cultura, mitre 149, Florencio Varela.
Escuchanos en Radio Gente Nueva fm 88.5 todos los sábados de 11 a 12hs en Tarumá Música y Palabras
En el Solar natal con Zulma Olivetta
arboles, que actúa como refugio natural de las aves y de aquellas personas que buscan aires de libertad. 
aguada 
grabado
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Poetas Musicales Hermanos Daluz, Coco Cobos, Ricardo Carabajal, Rubén Barbosa, Carlos Guzmán 
